Quando revolvi levantar era tarde, ela tinha partido. Então percebi que não tinha nada, apenas coisas vazias em minha volta sem um valor ou motivo, ela desistiu, mas eu não tenho essa opção, nunca tive.
Passei horas procurando para calar o clamor desse rugido dentro de mim, sinto-me fraco, todo dia é igual a outro, mas quando menos esperar irá passar pois " é apenas uma fase" uma fase que dura toda a minha vida.
Estou mais preso que nunca nessa minha situação o rugido se calou, e fez calar muito mais que tudo calou meu coração. Essa carta que está escrita sobre esse luz incandescente demonstra minha verdadeira cara, onde muito ficariam angustiado de apenas vê-la.
É tarde para mudanças, pois mudar algo mutável como a propriamente é algo ambíguo. Passam das 20:00 horas e meu vinho acabou, esse embriaguez me faz pensar melhor não sou solitário apenas sou por dentro. se alguém ler meus escritos saberá que estou morto. Na verdade a muito tempo. Ela enfim morreu e o que será de mim?
Talvez eu morra para lhe fazer companhia em seu leito, estou mais preso. e o silêncio ecoante em minha mente alimenta minha sina de um solitário.
De repente quando alguém sentir por minha falta encontre esse vestígio de vida, minha vida está nessas palavras e quando elas acabarem eu estarei novamente morto. E quando ele começar a escrever, me tornarei novamente triunfante até perceber que eu sou apenas palavras. Não sou ninguém e ao mesmo tempo sou tudo que é possível e até mesmo impossível. Estou morrendo, Minha amada esperança não está em lugar algum, sou apenas algo que não sei explicar, mas talvez aquele que me criou possa explicar. Afinal ele sabe de tudo...
Estou morto.
